Les productions Badouz

À mon arrivée, donc, dans le bois, j’ai colorié, et quand j’ai eu fini de couvrir de couleurs mon mandala géant, je me suis mise à lire davantage, non sans d’abord m’assurer de ranger mon oeuvre d’art dans un tube d’aluminium. C’est Denauzier, mon sauveteur, qui m’a orientée vers ce tube. Il traînait dans le chalet. Il s’agit d’un tube qui sert normalement à constituer, assemblé à d’autres tubes et à des coudes, une cheminée, comme il y en a une justement dans mon champ de vision attachée à notre poêle au propane. Bien entendu, j’ai utilisé un tube qui n’avait jamais servi et qui était exempt de suie. J’ai inventé une manière de bloquer les extrémités de mon tube au moyen de sacs Ziploc, dans le bois on se débrouille avec ce qu’on a, de sacs Ziploc et d’élastiques, et ainsi mon mandala attend en toute sécurité, délicatement enroulé sur lui-même, de se faire encadrer le portrait, sans risque d’être endommagé.

Voilà pour le mandala, et place à Thomas Mann, qui m’accompagne, donc, depuis une bonne grosse semaine. Mon but, lisant le roman, et je sais que ce n’est pas à la hauteur d’une personne qui a été formée en littérature à l’université, est d’abord et avant tout de me rendre jusqu’à la fin, comme s’il était dangereux que je n’y arrive pas, un par paresse, deux par crainte de ne pas comprendre parce que ce n’est pas tout le temps facile à suivre, les débats d’idées contraires entre deux personnages en particulier, Settembrini et Naphta, et trois, enfin, par perte d’intérêt. C’est le pire qui peut arriver, la perte d’intérêt, car alors je ne suis plus capable d’avancer, même en fournissant mon maximum d’effort. Comptant cependant six cent soixante-quinze pages derrière moi, n’ayant à lire que les trois cents restantes, je me sens plus détendue et plus à même de croire que je vais y arriver.

De toute façon, comme je l’ai écrit hier, je lis de longs passages savoureux le sourire aux lèvres, passages tantôt descriptifs, tantôt de monologues intérieurs, tantôt rendant compte de conversations entre les personnages, sans oublier la narration des événements, etc.

Il m’arrive, lisant ces grosses briques, entre deux chapitres, par exemple, de feuilleter les pages qu’il me reste à ingérer, feuilleter, encore là, par manque de confiance en moi, pour m’assurer que je ne serai pas sous peu tendue par l’effort que je viens de fournir, advenant que l’auteur décide de mettre à l’avant-plan ses mêmes personnages bavards ci-nommés qui n’en finissent plus de se quereller pour défendre leurs idées. Or, c’est ainsi feuilletant que j’ai découvert hier que le « bon et droit » Joachim doit revenir au sanatorium, et cela m’a soulagée –même s’il revient pour y mourir– car j’aime ce personnage placide, d’autant qu’il ne se lance jamais dans des débats d’idées à n’en plus finir car ce n’est pas son genre.

Quelques thèmes ressortent de ce texte d’aujourd’hui que j’aimerais énumérer, puisque ces derniers temps cette activité, l’énumération, me sied. 1. D’abord le parallèle entre ma vie en haut, en ce temps de Covid, et la vie en haut de Hans Castorp dans ses montagnes suisses. 2. Ensuite, ce besoin que j’ai de thésauriser pour mieux éliminer, un élément à la fois, constatant en cours d’exercice qu’il est excessivement facile d’accumuler et parfois très long d’utiliser les accumulés jusqu’à leur dernière miette. En sous-point des énumérations, je note ici que 2.1 nous sommes en processus de décroissance marquée de nos provisions, j’aurai peut-être envie dans un autre texte d’énumérer ce qu’il nous reste à manger, évaluant par le fait même pour combien de jours nous en avons, et il est possible que j’aie envie 3. d’aborder le sujet de mes projets d’art en cours, mandala et compagnie, et d’énumérer peut-être 4. quels sont les appareils, aspects de la vie dans la maison d’en bas qui me manquent quand nous sommes en haut.

Énumération encore. Des livres vers lesquels je vais me tourner quand j’aurai terminé La montagne magique de Thomas Mann : un recueil de nouvelles de Tchekhov, car j’ai lu qu’il était le grand maître de cette forme littéraire. Il s’agit d’un livre que j’ai acheté pour presque rien au bazar scout de Côte-des-Neiges, peut-être en 2018.

Je voudrais relire L’immortalité de Kundera. C’est un livre que j’ai offert à ma soeur, elle l’a lu quand je le lui ai offert il y a longtemps, elle l’a relu récemment, et, m’informant qu’elle le relisait, je lui ai dit que ça me donnait envie de le revisiter aussi, alors elle m’a dit qu’elle trouverait un moyen, en ces temps de Covid, de faire en sorte que le livre se rende jusqu’à moi prochainement. Ma soeur, en passant, et faisant référence à Kundera, m’a fait tout un compliment. Elle m’a dit qu’elle trouvait que Kundera écrivait un peu comme moi. Bien sûr, elle voulait plutôt dire que parfois, au détour d’une ligne, j’écris un peu comme lui.

Je voudrais lire aussi des petits livres de la collection Folio ou Livre de poche qui me tomberont sous la main, pour le plaisir de ne pas être engagée dans une relation avec une grosse brique, le récit de Thomas Mann comptant 975 pages, imprimées petit.

Avant cependant de m’attaquer à Kundera ou à Tchekhov, je vais lire un livre que chouchou m’a offert pour mon anniversaire et que je n’ai pas encore lu, qui est facile à lire, imprimé assez gros sur du papier épais avec des marges aérées : Tuesdays With Morrie. Elle ne se rappelle plus, la coquine, me l’avoir offert.

Deux mots à propos du chef d’oeuvre de Thomas Mann. Je dois dire que je parcours les pages le plus souvent le sourire aux lèvres, tellement je savoure le texte, et pourtant, je ne saisis pas le style de l’auteur, ou plus précisément je ne saisis pas le ton qu’il utilise. Je me demande s’il veut sous-entendre quelque chose, s’il y a un deuxième sens, ironique ? satyrique ?, derrière les mots qu’il écrit.

Quand il est question, par exemple, du personnage principal, Hans Castorp, il est souvent question du jeune Hans. C’est sans conséquence. Quant à son cousin, Joachim, il est régulièrement écrit qu’il est le bon et droit Joachim. Déjà, les deux qualificatifs peuvent installer une opposition avec le tempérament –plus épicurien, plus artiste, plus intellectuel, plus complexe en tout cas ?– de Hans.

Des chaises longues sur lesquelles les patients s’étendent pour leur cure, car l’histoire se déroule dans un sanatorium, il est souvent écrit qu’elles sont confortables au plus haut point, de sorte que j’en viens à penser que les chaises deviennent la raison pour laquelle les patients désirent entreprendre une cure, là où se situe l’histoire, à savoir au centre Berghof dans les montagnes suisses.

Hans Castorp n’interrompt pas sa cure, lorsqu’il se fait dire qu’il peut l’interrompre, et alors qu’il n’est même pas atteint de tuberculose. La raison en est fort simple, il a découvert au Berghof un monde cosmopolite où s’animent des personnalités qui l’envoûtent –le mot n’est pas trop fort–, en particulier une femme russe, Clawdia Chauchat. Comment peut-il séjourner dans les montagnes, « là-haut » comme il est écrit dans le livre, sans être malade ? C’est que le spécialiste, pour utiliser un terme en usage de nos jours, alors que l’histoire se déroule dans les années qui précèdent la première guerre mondiale, et que celui que j’appelle spécialiste est présenté comme étant soit un conseiller, ou un professeur, peut être interprété comme étant un charlatan…

Je retourne à mon roman, c’est ma routine, une petite heure de lecture avant le repas du soir…

C’est injuste, ma fille est trop belle avec sa peau jeune et lisse ! 

J’ai vu passer toutes sortes d’expressions tentant de décrire cette réalité nouvelle dans laquelle nous vivons : Pâques confinées, Pâques à distance, Pâques virtuelles, Pâques réinventées… Emmanuelle et moi avons opté pour Pâques en lulus !
J’ai hésité avant d’écrire le mot. Dois-je accorder les lulus ? Le mot se veut-il une onomatopée, par nature invariable ? Mais comment les cheveux coiffés en deux couettes pourraient-ils émettre le son « lulu » ? Je décide qu’il s’agit d’un nom et je l’accorde.
L’idée des lulus vient de ma fille car elle en portait hier quand nous nous sommes parlé.
– Fais-toi deux lulus pour le Facetime de demain !, m’a-t-elle écrit en fin de soirée sur Messenger.
– Je vais essayer, ai-je répondu, consciente que je n’avais probablement pas d’élastique pour honorer la fantaisie pascale.
J’en avais un, dans ma trousse de produits de toilette. Je suis allée en chercher un autre dans le tiroir à ustensiles, me rappelant que je conserve les élastiques qui entourent les oignons verts et les brocolis.
Nous voici donc mère et fille, sur la photo-vedette, lors de notre échange d’aujourd’hui sur Facetime.
Je dois reconnaître qu’il n’y a pas de lien, ici, entre Pâques, la résurrection du Christ et la coiffure en lulus, sauf peut-être, et encore très vaguement, que les lulus s’apparentent aux oreilles du lièvre, ce dernier animal s’avérant le symbole de la fécondité en cette période printanière, de la même manière que les œufs.
Pendant ce temps, il fait beau et chaud à Strasbourg. Emmanuelle m’a demandé ce que je pensais de son idée d’installer des rideaux plus opaques, mais pas forcément plus foncés, aux fenêtres de son appartement qui sont orientées plein sud et qui laissent entrer un soleil déjà fort en avril.
– Tu n’as rien de sombre ?, ai-je demandé, ça aiderait à te protéger de la chaleur.
Elle n’a rien de sombre.
– Le confinement en France sera probablement allongé jusqu’à la mi-mai, ai-je dit à ma fille, d’après les articles que j’ai lus récemment.
– Ça ne m’étonne pas, a-t-elle simplement répondu.
Mine de rien, elle se prépare, en voulant se protéger de la chaleur, pour un été casanier qui la verra, dans ses temps libres et comme elle le fait déjà, se peindre les ongles, se faire des lulus, se tatouer des mandalas avec du henné qu’elle commande sur Amazon. Cuisiner, faire du ménage, écouter des films cultes à partir d’une liste qui lui a été transmise par son frère.
Sur un registre fort différent, mon mari et moi parcourons les pistes en motoneige autour du lac. Faisons de la raquette. Chauffons au bois. Puisons l’eau à travers l’épaisse couche de glace du lac. Recevons la visite des loups sur la galerie du chalet et les découvrons, ils étaient deux, léchant quasiment les vitres de notre porte patio. Écoutons le soir des films non cultes –au son de la génératrice– ramassés ici et là sous forme de vieux DVD.
Sur ce, je vais aller lire quelques pages de La montagne magique, toujours portant mes lulus.