Les productions Badouz

Énumération encore. Des livres vers lesquels je vais me tourner quand j’aurai terminé La montagne magique de Thomas Mann : un recueil de nouvelles de Tchekhov, car j’ai lu qu’il était le grand maître de cette forme littéraire. Il s’agit d’un livre que j’ai acheté pour presque rien au bazar scout de Côte-des-Neiges, peut-être en 2018.

Je voudrais relire L’immortalité de Kundera. C’est un livre que j’ai offert à ma soeur, elle l’a lu quand je le lui ai offert il y a longtemps, elle l’a relu récemment, et, m’informant qu’elle le relisait, je lui ai dit que ça me donnait envie de le revisiter aussi, alors elle m’a dit qu’elle trouverait un moyen, en ces temps de Covid, de faire en sorte que le livre se rende jusqu’à moi prochainement. Ma soeur, en passant, et faisant référence à Kundera, m’a fait tout un compliment. Elle m’a dit qu’elle trouvait que Kundera écrivait un peu comme moi. Bien sûr, elle voulait plutôt dire que parfois, au détour d’une ligne, j’écris un peu comme lui.

Je voudrais lire aussi des petits livres de la collection Folio ou Livre de poche qui me tomberont sous la main, pour le plaisir de ne pas être engagée dans une relation avec une grosse brique, le récit de Thomas Mann comptant 975 pages, imprimées petit.

Avant cependant de m’attaquer à Kundera ou à Tchekhov, je vais lire un livre que chouchou m’a offert pour mon anniversaire et que je n’ai pas encore lu, qui est facile à lire, imprimé assez gros sur du papier épais avec des marges aérées : Tuesdays With Morrie. Elle ne se rappelle plus, la coquine, me l’avoir offert.

Deux mots à propos du chef d’oeuvre de Thomas Mann. Je dois dire que je parcours les pages le plus souvent le sourire aux lèvres, tellement je savoure le texte, et pourtant, je ne saisis pas le style de l’auteur, ou plus précisément je ne saisis pas le ton qu’il utilise. Je me demande s’il veut sous-entendre quelque chose, s’il y a un deuxième sens, ironique ? satyrique ?, derrière les mots qu’il écrit.

Quand il est question, par exemple, du personnage principal, Hans Castorp, il est souvent question du jeune Hans. C’est sans conséquence. Quant à son cousin, Joachim, il est régulièrement écrit qu’il est le bon et droit Joachim. Déjà, les deux qualificatifs peuvent installer une opposition avec le tempérament –plus épicurien, plus artiste, plus intellectuel, plus complexe en tout cas ?– de Hans.

Des chaises longues sur lesquelles les patients s’étendent pour leur cure, car l’histoire se déroule dans un sanatorium, il est souvent écrit qu’elles sont confortables au plus haut point, de sorte que j’en viens à penser que les chaises deviennent la raison pour laquelle les patients désirent entreprendre une cure, là où se situe l’histoire, à savoir au centre Berghof dans les montagnes suisses.

Hans Castorp n’interrompt pas sa cure, lorsqu’il se fait dire qu’il peut l’interrompre, et alors qu’il n’est même pas atteint de tuberculose. La raison en est fort simple, il a découvert au Berghof un monde cosmopolite où s’animent des personnalités qui l’envoûtent –le mot n’est pas trop fort–, en particulier une femme russe, Clawdia Chauchat. Comment peut-il séjourner dans les montagnes, « là-haut » comme il est écrit dans le livre, sans être malade ? C’est que le spécialiste, pour utiliser un terme en usage de nos jours, alors que l’histoire se déroule dans les années qui précèdent la première guerre mondiale, et que celui que j’appelle spécialiste est présenté comme étant soit un conseiller, ou un professeur, peut être interprété comme étant un charlatan…

Je retourne à mon roman, c’est ma routine, une petite heure de lecture avant le repas du soir…

C’est injuste, ma fille est trop belle avec sa peau jeune et lisse ! 

J’ai vu passer toutes sortes d’expressions tentant de décrire cette réalité nouvelle dans laquelle nous vivons : Pâques confinées, Pâques à distance, Pâques virtuelles, Pâques réinventées… Emmanuelle et moi avons opté pour Pâques en lulus !
J’ai hésité avant d’écrire le mot. Dois-je accorder les lulus ? Le mot se veut-il une onomatopée, par nature invariable ? Mais comment les cheveux coiffés en deux couettes pourraient-ils émettre le son « lulu » ? Je décide qu’il s’agit d’un nom et je l’accorde.
L’idée des lulus vient de ma fille car elle en portait hier quand nous nous sommes parlé.
– Fais-toi deux lulus pour le Facetime de demain !, m’a-t-elle écrit en fin de soirée sur Messenger.
– Je vais essayer, ai-je répondu, consciente que je n’avais probablement pas d’élastique pour honorer la fantaisie pascale.
J’en avais un, dans ma trousse de produits de toilette. Je suis allée en chercher un autre dans le tiroir à ustensiles, me rappelant que je conserve les élastiques qui entourent les oignons verts et les brocolis.
Nous voici donc mère et fille, sur la photo-vedette, lors de notre échange d’aujourd’hui sur Facetime.
Je dois reconnaître qu’il n’y a pas de lien, ici, entre Pâques, la résurrection du Christ et la coiffure en lulus, sauf peut-être, et encore très vaguement, que les lulus s’apparentent aux oreilles du lièvre, ce dernier animal s’avérant le symbole de la fécondité en cette période printanière, de la même manière que les œufs.
Pendant ce temps, il fait beau et chaud à Strasbourg. Emmanuelle m’a demandé ce que je pensais de son idée d’installer des rideaux plus opaques, mais pas forcément plus foncés, aux fenêtres de son appartement qui sont orientées plein sud et qui laissent entrer un soleil déjà fort en avril.
– Tu n’as rien de sombre ?, ai-je demandé, ça aiderait à te protéger de la chaleur.
Elle n’a rien de sombre.
– Le confinement en France sera probablement allongé jusqu’à la mi-mai, ai-je dit à ma fille, d’après les articles que j’ai lus récemment.
– Ça ne m’étonne pas, a-t-elle simplement répondu.
Mine de rien, elle se prépare, en voulant se protéger de la chaleur, pour un été casanier qui la verra, dans ses temps libres et comme elle le fait déjà, se peindre les ongles, se faire des lulus, se tatouer des mandalas avec du henné qu’elle commande sur Amazon. Cuisiner, faire du ménage, écouter des films cultes à partir d’une liste qui lui a été transmise par son frère.
Sur un registre fort différent, mon mari et moi parcourons les pistes en motoneige autour du lac. Faisons de la raquette. Chauffons au bois. Puisons l’eau à travers l’épaisse couche de glace du lac. Recevons la visite des loups sur la galerie du chalet et les découvrons, ils étaient deux, léchant quasiment les vitres de notre porte patio. Écoutons le soir des films non cultes –au son de la génératrice– ramassés ici et là sous forme de vieux DVD.
Sur ce, je vais aller lire quelques pages de La montagne magique, toujours portant mes lulus.

De gauche à droite : oeuf de dinde, de poule, de caille

Je n’ai pas la patience d’apprendre à utiliser le nouvel éditeur de texte de la plateforme WordPress, alors je suis revenue à l’ancienne version. J’ai trouvé la manière d’intégrer une photo-vedette, mais celle-ci refuse de se laisser habiller de texte. J’ai aussi voulu profiter de l’ajout Lettrine qui aurait enjolivé le début de mon texte, mais lorsque j’active cette fonction, le deuxième paragraphe de mon texte disparaît automatiquement. Je sais que l’ancienne version de l’éditeur de texte ne sera pas disponible encore longtemps. Je diffère néanmoins l’apprentissage par paresse, bien sûr, et peut-être par crainte de ne pas comprendre, et probablement pour ne pas m’exposer au constat de la distance toujours croissante entre mes capacités d’adaptation aux nouveautés et la complexité de ces dernières.
En attendant, j’ai mangé des œufs de dinde ce midi. Ils nous sont livrés chaque semaine depuis plus d’un an par notre voisin qui se rend les chercher chez le producteur. Ça fait deux maillons possibles –le voisin et le producteur– dans la chaîne de transmission du virus que tout le monde craint. Je m’y suis prise, dans les circonstances, de la façon suivante. Les œufs avaient été déposés dans le frigo du garage par l’ami voisin. Je les ai pris un à un en portant des gants pour les déposer dans un contenant que j’ai amené dans la cuisine. J’ai mis le contenant dans l’évier et j’ai fait couler de l’eau chaude dans laquelle j’ai versé du savon à vaisselle, plus que pas assez. J’ai laissé tremper un peu les œufs dans la mousse obtenue avant de les frotter avec une petite brosse. Or, des gouttelettes d’eau savonneuse se sont répandues sur ma veste sous le mouvement de la brosse. Je me suis empressée de mettre les œufs dans l’eau afin de les cuire à la coque, dans une casserole, et je me suis rendue me déshabiller dans ma chambre afin de mettre ma veste en quarantaine dans le fond d’un sac dans mon garde-robe. Un coup partie, je me suis douchée. J’ai utilisé le savon Irish Spring de mon mari pour un maximum d’efficacité, même s’il est irritant pour ma peau. En m’habillant après la douche, je me suis rendu compte que j’avais déposé par inadvertance, pendant quelques secondes, ma veste sur le lit, ou plus précisément sur les couvertures.
– Ça suffit, me suis-je dit, je n’en fais pas plus.
J’ai l’impression, cela étant écrit, et la nourriture étant à se digérer dans mon broyeur, que je ne mangerai plus d’œufs de dinde avant la fin de la crise.
Je me demande si l’affirmation « je ne mangerai plus d’œufs de dinde avant la fin de la crise », et sa version écourtée « je ne mangerai plus d’œufs de dinde », ne sont pas deux manières de décrire une même réalité. La manière optimiste et la manière réaliste. À suivre.

Mon mari porte depuis hier au petit doigt de la main droite une grosse chevalière en or de 18 carats. Ça lui donne un style un peu gino. Un aigle en vol, tenant une proie entre les serres de ses puissantes pattes, est gravé sur le chaton. Autrement dit, ce n’est pas la nouvelle chevalière de mon mari qui apparaît ci-contre, mais l’aspect du bijou est très semblable. Je découvre qu’en tant que figure héraldique, le mot s’emploie au féminin. On dira que l’aigle est représentée, avec un e, de face, de profil, etc. Je découvre aussi que l’aigle est un symbole de beauté, de force et de prestige. Plusieurs nations l’utilisent sur leurs blasons, leurs armoiries, leurs sceaux. 
La bague a été offerte à Denauzier par un individu qui se tenait depuis un moment debout à côté de son véhicule dans la cour d’un commerce qui vend de l’essence. D’un commerce situé à côté de nulle part sur la route de l’Abitibi. La voiture de l’homme était immatriculée en Ontario. Ne faisant pas attention plus qu’il faut à cet homme, Denauzier a pris de l’essence, est entré payer, a fait part à la caissière que l’essence n’avait jamais coûté si peu cher, et de fil en aiguille ils ont échangé quelques mots.
La caissière, remarquant alors que l’Ontarien n’avait toujours pas quitté les lieux, s’est impatientée :
– Qu’est-ce qu’il fait encore ici ? a-t-elle dit comme si l’homme avait non pas la peste, mais était porteur du virus de la Covid-19.
Denauzier n’a pas répondu, il est sorti, et malgré lui, ou alors peut-être par curiosité, il s’est dirigé vers l’homme.
– Quelque chose ne va pas ?, a-t-il demandé.
On ne peut imaginer meilleur samaritain qui se rend de lui-même se faire demander quelque chose.
– Ma carte de crédit ne fonctionne plus, a répondu l’homme.
Constatant qu’il s’approchait en ne respectant pas la distanciation physique qui est recommandée depuis que nous vivons autrement, Denauzier s’est mis à marcher en direction de son véhicule.
– Essayez de ne pas vous approcher, a-t-il demandé.
– Je suis vraiment mal pris, a poursuivi l’homme en se dirigeant vers le côté passager du véhicule, tandis que Denauzier se tenait déjà devant la portière du côté conducteur. 
Denauzier a pris le temps de s’asseoir derrière le volant. Il a ensuite baissé la vitre du côté opposé afin de poursuivre la conversation.
– Je dois me rendre à Toronto, a dit l’homme en se baissant légèrement pour voir mon mari. Vous n’avez pas idée à quel point je suis malheureux d’avoir à quêter…
– Un billet de vingt, ça pourrait t’aider ?, a demandé mon mari qui tutoie tout le monde.
– Ce ne sera pas assez, a répondu l’homme, mais je vous serais déjà tellement reconnaissant.
Denauzier a alors mis des gants avant de tendre deux billets de vingt à l’Ontarien.
– Il faut absolument que je vous remercie, a commencé celui-ci.
– Pas nécessaire, a répondu mon mari. En ces temps difficiles, s’il fallait qu’on ne s’aide pas, ce serait catastrophique…
– Non, non, je tiens absolument à vous remercier, a dit l’homme, en lançant sur la banquette sa belle chevalière en or.
– Êtes-vous fou ?, a rétorqué mon mari, mais l’homme était déjà reparti.
Sans plus penser au bijou et sans surtout y toucher, et pensant en outre qu’il s’agissait d’un bijou de toc, mon mari a poursuivi sa route jusqu’à la maison. Il a nettoyé le bijou bien comme il faut avant de l’amener dans la maison, pour découvrir que l’anneau est gravé d’un poinçon de 18K. 
– Porte-la, ai-je suggéré à mon mari, pour honorer la générosité désespérée de cet homme.