Les productions Badouz

À la patinoire du Vieux-Port jeudi par temps gris.

– Prenons une photo, dis-je à Yvon, pour capter le beau mariage du gris et du violet. Ou du bleu gris et du fushia… J’adore cette lumière de fin de journée d’hiver.
– Comme tu veux, me répond mon ami.
On s’arrête de patiner une fois arrivés sous la grande roue. Yvon ne remarque pas que je tends la main dans sa direction.
– J’aurais besoin de ton téléphone, lui dis-je, car le mien est resté dans ton sac-à-dos à l’intérieur.
À l’intérieur, c’est le kiosque où on achète nos billets et où on met nos patins. Il y a des casiers dans la pièce et moyennant qu’on ait apporté un cadenas, on met nos effets personnels dans un casier, cadenassé, et les voilà à l’abri des voleurs. Yvon, qui est de nature inquiète, n’aurait jamais laissé ses biens sans surveillance, alors il a apporté un cadenas.
– Tu es sûre que ton téléphone est dans mon sac-à-dos ?, a-t-il demandé. Je ne t’ai pas vue le mettre dedans.
– J’imagine qu’il y est puisqu’il n’est pas dans les poches de mon manteau, ai-je répondu en tâtant à nouveau mes poches.
– Veux-tu qu’on aille vérifier ?, a demandé mon ami.
– Non. J’aurais juste besoin de ton téléphone et ensuite on pourra transférer la photo de ton téléphone au mien.
Et c’est ce que nous avons fait.
Je ne voulais pas arrêter de patiner avant l’arrivée de la noirceur et je ne me lassais pas de regarder les édifices du centre-ville en partie couverts de brume. Après deux heures et demie de patin –à petite vitesse, en parlant de tout et de rien–, nous avons néanmoins convenu que ça suffisait, d’autant que nous commencions à avoir faim.
– On va pouvoir vérifier si ton téléphone est dans mon sac-à-dos, a dit mon ami comme nous regagnions l’intérieur.
– As-tu quelque chose à manger ?, ai-je alors demandé. Ou à boire ?
Yvon avait une pomme dans un Ziploc, accompagnée d’un papier essuie-tout pour la frotter. J’ai eu vite fait de me la mettre sous la dent, en mastiquant comme une bonne.
– Ton téléphone n’est pas là, a conclu mon ami après avoir fouillé dans tous les compartiments de son sac.
– Ah bon ? Je me serais fait voler mon téléphone ? Je l’aurais oublié à la fontaine de notre lieu de rencontre ? Quand je t’ai montré la couverture du livre de Kundera ? Ou je l’aurais laissé traîner ici, pendant qu’on mettait nos patins ? Non ! Je ne peux pas avoir perdu mon téléphone ! Remarque, j’ai déjà perdu mes lunettes à la porte de la Défense, à Paris…
Mais j’avais trop de plaisir à manger ma pomme pour penser au téléphone.
– On peut retourner à l’UQÀM, a suggéré Yvon.
– Attends, je vais regarder à nouveau, ai-je fini par dire, une fois la pomme terminée.
On dit souvent des femmes qu’elles peuvent, à l’inverse des hommes, faire plusieurs choses à la fois, mais ce n’est pas mon cas. Une fois rassasiée, j’ai fouillé comme il faut dans la poche très profonde de mon manteau, celle du haut, et bien entendu j’y ai trouvé mon téléphone.

Sautoir Chanel.

Fiou ! Ce fut difficile la route jusqu’à Montréal sous la neige et la pluie verglaçante dans le gros véhicule de Denauzier dont l’essuie-vitre, côté conductrice, fonctionne au quart seulement ! J’écoutais le jazz de Stanley pour m’aider. Je ne me suis pas fait d’ami dans la première moitié du trajet. J’ai commencé à m’en faire à Repentigny. Me faire des amis, c’est quand quelqu’un arrive derrière moi dans son véhicule, qui ne conduit pas vite et qui me suit. Nous sommes alors deux et cela me réchauffe le cœur.
J’ai dit la même chose, mais en version exagérée, cet après-midi à tantinette. Nous nous tenions l’une à l’autre pour ne pas tomber en marchant sur la glace, à la sortie du restaurant. Elle a dit :
– À deux c’est toujours mieux.
J’ai répondu, dans un élan pompeux :
– Nous sommes invincibles parce que nous sommes deux, tantine !
Je pense qu’elle ne m’a pas entendue, parce que si elle m’avait entendue, il me semble qu’elle m’aurait répondu qu’il ne faut pas exagérer.
Je peux aussi être l’amie qui arrive par derrière, à ce moment-là c’est moi qui suis le véhicule qui ne roule pas vite. J’aime moins cette forme d’amitié car alors je m’en rends compte tout de suite quand la voiture me quitte pour une autre direction, tandis que lorsqu’elle me suit je m’en rends compte moins abruptement, au hasard du coup d’œil jeté dans le rétroviseur.
Donc je suis à Montréal pour quelques jours, mais encore tout à l’heure, en début de soirée, j’étais avec les Pattes dans un café. Il m’a dit que mon sautoir faisait vieille madame. Je lui ai dit que c’était pourtant à la mode et que le mien, ayant été fabriqué par notre potière du village, avait presque une valeur sentimentale à mes yeux. Il m’a dit que potière ou pas potière, le bijou lui faisait penser à tante Laurette, décédée il y a belle lurette.
– Aussi vieux que ça, a-t-il dit.
Avant de nous retrouver au café, nous étions bien entendu au CHSLD. Aujourd’hui, une dame de l’étage a quitté la vie terrestre. J’ai tendance à penser que c’est une délivrance, pour elle et pour ses proches, mais je peux bien sûr me tromper. Le voisin de chambre de papa m’incite à penser que je pourrais me tromper. Le voyant manger des chips et boire du coca-cola dans sa chambre pas éclairée, assis sur son lit en pleine noirceur, nous lui avons demandé si tout allait bien, et il a répondu :
– Avec des chips et du coca-cola, la vie est belle.
Les chips et le coca-cola, qui réconfortent notre homme, jouent ici le rôle de mes amis d’autoroute, mes amis qui ne savent pas qu’ils sont mes amis, mais qui me réconfortent dans l’adversité de la conduite par visibilité ultra réduite.

Prisonnière de mon style.

J’ai peint une bonne partie de la journée. Ce matin j’ai écrit le texte du Jour 483, en buvant du café. Puis je me suis lancée dans la peinture, en mangeant des œufs durs. J’ai écrit dans mon bureau, mais j’ai peint dans la salle à manger. À 14:30, je suis sortie pour faire tester la vitesse de coagulation de mon sang. Je suis sortie en auto car ç’aurait été folie de vouloir me rendre à pied à la pharmacie sur la chaussée archi glacée.
Voici ci-contre où j’en suis rendue de mon quadrupède. J’y mets tout mon cœur, j’y déverse toutes mes aspirations, je m’investis à fond, mais. Mais je ne vais pas au-delà de mes petites capacités. Je ne sais pas comment je pourrais faire pour réussir à aller au-delà de mon style naïf.
Ce matin, le feuillage derrière l’animal était rouge. Le voilà vert, mais j’ai appliqué le vert de manière à ce que le rouge, en pourtour, soit encore visible. Je ne sais pas quelle sera la prochaine étape. J’ai uniformisé le fond en gris noir, derrière le feuillage, comme si l’animal se tenait devant un roc. Ou comme si c’était la nuit. Je trouve que les pattes sont gracieuses et qu’elles valent, à elles seules, tout le trouble que je me donne.
Je mets cette photo en ligne ce soir à l’attention particulière des lecteurs qui auraient pris la peine de lire mon texte du Jour 486 dans lequel je décrivais par quels détours les larges lignes brunes sur la toile –à ce moment-là composition abstraite– m’amenaient à voir ce bel animal.
Pendant que je peignais cet après-midi, il me revenait sans cesse à l’esprit le passage du film Coming Home, dans lequel Jane Fonda s’installe dans une petite maison sur le bord de l’océan. Elle sort des choses d’une voiture sport qu’elle vient d’acheter, elle exhibe je pense sa nouvelle coupe de cheveux, elle est vêtue légèrement parce que c’est l’été, peut-être des pantalons courts ? Il faudrait que je réécoute le film pour vérifier si on entend le ressac de l’océan, dans ce passage. Je dirais que non. C’est d’une importance nulle, qu’on entende ou non le son des vagues dans ce passage du film, qui se déroule en Californie mais je ne saurais dire dans quelle ville ?, pourtant c’est la question que je me suis posée pendant que je transformais mes masses rouges en masses vertes.
J’ai aussi plusieurs fois pensé à une conversation que j’ai eue récemment avec ma cousine et avec son compagnon. On parlait des gens qu’on trouve beaux. Quel est notre idéal de beauté ? Quel est notre type d’homme ? De femme ? Et je me suis rendu compte, en éliminant telle personne que je pensais trouver belle, puis telle autre, que la personne dont la beauté me touche le plus, c’est mon ami André, maintenant décédé. Bien entendu, je ne le lui ai jamais dit.