Les productions Badouz

Michel Legrand est décédé début 2019, alors que je lisais son livre J’ai le regret de vous dire oui. Ce n’est pas lui qui a écrit le livre, il a accepté de raconter sa vie à un journaliste, Stéphane Lerouge, et de la rencontre des deux hommes est sorti un livre. Quand j’ai commencé ma lecture, Legrand était toujours vivant, il s’est éteint alors que j’en étais aux trois-quarts du livre.

Il me semble qu’Agnès Varda est décédée pas longtemps après.

Jacques Demy, qui est le lien entre les deux protagonistes précédents, est décédé jeune, à 59 ans, bien avant Legrand et Varda, qui eux sont morts vieux.

Demy est le réalisateur et scénariste des Parapluies de Cherbourg. Le film a gagné la Palme d’or du Festival de Cannes en 1964. Demy était le grand ami de Legrand, qui a fait la musique du film, et Demy était l’époux d’Agnès.

Le film est entièrement chanté. Mon mari trouve que si ça avait été chanté moins dans l’aigu, ça aurait fait moins mal aux oreilles.

Catherine est encore vivante, je veux dire Deneuve, mais elle a eu des ennuis de santé, peut-être de légers accidents vasculaires cérébraux, si je me rappelle bien ce que je lis en vitesse dans les journaux people.

Francesco Castelnuovo, celui qui interprète Guy, le jeune garagiste dont Geneviève est éprise, est encore vivant, il a 84 ans. Geneviève, ici, c’est le nom du personnage de Catherine, un personnage de 17 ans dans le film, mais Catherine en a 20 lorsqu’elle interprète le rôle.

Le rôle de la mère de Geneviève, qui tient la boutique des parapluies, est interprété par l’actrice Anne Vernon. Contrairement à ce que je pensais, elle est encore vivante, à l’âge vénérable de 96 ans.

Le riche diamantaire qui sauve la situation est un rôle interprété par l’acteur Marc Michel, décédé en 2016 à 83 ans. Il sauve la situation en ceci qu’il tombe amoureux de Geneviève en la voyant, sans la connaître le moindrement, or la belle est enceinte de Guy qui est parti combattre en Algérie. Le riche diamantaire, donc, épouse Geneviève. Je ne peux pas m’empêcher de me faire du souci pour lui : Geneviève vivra-t-elle son mariage sans jamais aimer cet homme, ou apprendra-t-elle à le connaître et finira-t-elle par oublier Guy ? Mystère et boule de gomme. Elle prénomme sa fille Françoise.

Guy, au retour de la guerre, blessé à un pied, hérite des biens de sa tante, qui l’a élevé, on peut penser que Guy était orphelin. La tante se considère mourante à la veille du départ de Guy pour ses deux ans de service militaire, or elle est encore vivante à son retour, mais meurt peu de temps après, heureuse d’avoir revu son neveu vivant.

Une jeune femme allemande, Ellen Farmer, s’occupe de la tante. Rien ne permet de penser, dans le film, qu’elle n’est pas de nationalité française. Elle est secrètement amoureuse de Guy. Elle interprète Madeleine, elle formera un couple avec Guy à son retour de la guerre, et on les voit heureux avec leur fils, François, à la toute fin du film.

Nous avons enregistré hier Les demoiselles de Rochefort. J’ai longtemps eu le CD de la musique du film, encore une fois composée par Legrand, nous l’avons beaucoup écouté dans ma voiture quand Emmanuelle était plus jeune, autour de ses dix ans.

La vie ainsi défile sous mes yeux le temps d’un texte de 500 mots, nul doute le temps passe, mais décidément je ne m’habitue pas à le voir passer.

Il s’est produit des petites choses amusantes au cours de nos déplacements pour des courses ici et là cet après-midi. La plus surprenante, du moins de mon point de vue, a eu lieu au magasin de chasse et pêche ProNature où nous nous rendions pour me trouver des mitaines de motoneige.

Je porte, depuis que je connais mon mari, des mitaines qui traînent depuis je ne sais combien de temps soit dans un fond de sac ou de panier, soit par terre dans son garage, ou encore sur une tablette dans un garde-robe. Elles sont toutes trop petites, le cuir en est tellement vieux qu’il a eu le temps de sécher, et les coutures bien sûr sont décousues. Le plus agaçant, c’est qu’elles sont difficiles à passer sur mes grosses mains à l’endroit plus étroit qui enserre le poignet. Ça fait six ans, autrement dit, que je me bats avec des mitaines quand nous partons en motoneige. Nous avons donc décidé, aujourd’hui, de régler ce problème qui n’en est pas un, comparativement à tous les problèmes réels qui sévissent sur la planète.

Comme je m’apprêtais à entrer dans le commerce, mon mari ne me suivant pas parce qu’il réglait quelque difficulté au téléphone en lien avec son travail, demeurant pour ce faire assis dans la voiture, un homme s’est dirigé vers moi. Pas mal plus vieux que moi.
– Auriez-vous un masque à me vendre, madame ?, m’a-t-il demandé. J’ai oublié le mien à la maison, or je suis venu à pied et ça m’a pris une heure. Je ne voudrais pas être venu ici pour rien.
– Euh…, fut ma réponse, attendez voir…, ai-je articulé tout en tripotant les poches de mon manteau, des fois qu’il y aurait eu un masque dans une des deux.
Je savais cependant que j’avais deux ou trois masques, et mes lecteurs le savent aussi qui m’ont lue hier, dans mon sac de cuir Marius qui était resté dans l’auto.
– Je reviens tout de suite, ai-je dit en me dirigeant vers ma voiture au pas de course.
J’ai trouvé facilement un masque, mais il portait une trace de rouge à lèvres. Il s’agissait d’un masque de papier, je ne voulais pas donner ceux que j’ai reçus en cadeau de ma fille (Polytechnique) et de ma voisine de chalet (dominance de vert).
– Vous n’en voudrez pas, ai-je alors dit au monsieur, qui s’était finalement rendu jusqu’à ma voiture aussi, il est taché de rouge à lèvres, regardez.
Il n’a pas même regardé la tache et s’est empressé de prendre le masque avant que je le lui tende vraiment pour en installer les élastiques derrière les oreilles.
Il n’est pas dédaigneux, me suis-je dit.
– Je suis en parfaite santé, lui ai-je dit en taisant ma première pensée, comme s’il était nécessaire que je dise quelque chose et que je fasse en outre la promotion de mon absence de microbes –bien que les traces de rouge à lèvres devaient en être farcies !

Ça, c’était la petite chose qui s’est produite au magasin ProNature, et je me rends compte que j’ai presque atteint les 500 mots de mon défi quotidien. Et je suis fatiguée, et je ne pense qu’à une chose, aller relaxer sur le canapé, à côté de mon mari qui y est déjà. Alors j’y vais, et on verra demain si l’anecdote du deuxième magasin tient toujours la route comme micro-événement qui pourrait constituer la trame narrative du Jour 87.

J’ai trouvé quatre masques, ou des couvre-visages, dans mon sac à main de cuir Paul Marius acheté à Strasbourg. Deux noirs qui m’ont été donnés par chouchou sur lesquels il y a un logo de l’École Polytechnique. Un imprimé dans une dominante de vert, confectionné par ma voisine au chalet, de grand confort. Un bleu en papier jetable qui provient de l’hôpital, il m’a été donné j’imagine lorsque je suis allée faire une échocardiographie –et que je suis tombée sur cette technicienne qui partage avec moi un intérêt pour les lettres d’amour qu’a écrites François Mitterrand à Anne Pingeot.

Six crayons feutres à pointe fine séjournent aussi dans le sac Marius. Deux sont à encre blanche, qui s’étend difficilement et ne donne qu’un rendement moyen. J’ai beau secouer le crayon, ça n’améliore pas grand-chose. Un est à encre verte; trois sont noirs. Je les ai traînés au chalet en fin de semaine parce que je projetais de tracer des lignes blanches sur des masses de couleur bourgogne sur une de mes toiles, je projetais encore de tracer des lignes vertes sur une autre toile. Je n’ai rien fait de tout ça.

Deux rouges à lèvres sont au nombre de mes trésors dans ce même sac. Un Plumrose no 17 de la marque Milani, qui couvre moyennement, je le trouve un peu trop crémeux et translucide; un bon vieux Classic Wine no 752 de L’Oréal, qui couvre parfaitement et serait parfaitement adapté à mes besoins si sa teinte tirait un peu plus vers le rose.

C’est mon gros portefeuille noir qui occupe la majeure partie de l’espace de mon sac, en cuir, acheté pour je crois 1$ au bazar scout de Côte-des-neiges il y a quelque temps, quand les rassemblements étaient permis dans les sous-sols des églises.

Un carnet de notes occupe lui aussi un espace non négligeable. Élégant, à couverture de cuir de couleur Chamois, il appartenait à François. Ça fait longtemps que François aurait terminé de l’utiliser, toutes les pages en seraient déjà noircies, s’il en avait été le propriétaire. Plusieurs de ces pages auraient servi à consigner des définitions de mots, ou encore des séries de mots appartenant au même champ sémantique, des synonymes, en fin de compte. Avec moi, ce pauvre carnet ne sert qu’à écrire des listes de choses à faire et de produits à acheter. Quelques pages ont été consacrées à des calculs pour évaluer la quantité de bois qu’il fallait acheter pour la réfection de la galerie du duplex, à Montréal. Quelques pages encore sont couvertes de dessins très maladroits, le dernier y a été tracé pendant que j’attendais mon tour de passer dans le cabinet de mon médecin. Le dessin représente un bouquet de fleurs séchées reposant dans un vase qui était, lui, déposé sur une petite table basse et ronde.

Mon téléphone cellulaire clôt cet amoncellement dans mon sac, amoncellement qui n’en est pas vraiment un, il ne faut rien exagérer.

Ah oui ! J’oubliais. Mon étui de lunettes fumées, et les lunettes dans l’étui. J’aurais pu les porter aujourd’hui pour faire la route au soleil, lequel créait mille reflets sur la neige blanche, mais le pare-soleil, adéquatement incliné devant mon champ de vision, s’est avéré suffisant.

Nous avons mangé ce midi une guacamole dans laquelle nous avons trempé des tortillas de forme triangulaire et de différentes couleurs, selon qu’elles étaient parfumées aux poivrons rouges, aux carottes et patates douces leur conférant une couleur orange, ou qu’elles provenaient d’un mélange de maïs bleu, sans omettre qu’une bonne quantité des croustilles était faite de maïs jaune.

La recette de guacamole que j’ai toujours préparée contient des avocats bien sûr réduits en purée, de l’ail, du poivre de cayenne, du beurre de sésame, de la sauce soya, du jus de citron. En fonction de mon humeur, j’ajoute de la coriandre et du cumin. Or, j’ai consulté les recettes sur Internet et aucune ne m’a proposé de beurre de sésame, jusqu’à ce que je me décide à taper « guacamole et tahini » dans l’engin de recherche. J’ai alors reçu une recette très semblable à la mienne dite d’inspiration libanaise. En tout cas c’était bon !

Mes amis de table, à savoir mon mari et ma fille, ont moins aimé mon dessert non sucré composé de pommes cuites, flambées au whisky, couvertes d’un mélange de flocons d’avoine et de beurre. Ils ont trouvé que la mixture manquait d’humidité et de saveur, pourtant je n’ai pas lésiné sur la quantité de beurre. Ils ont ajouté du yaourt à la vanille du commerce, et moi du yaourt de brebis non sucré fabriqué par un artisan des environs.

Après l’écriture de ce texte, je vais m’intéresser au gribouillis que j’ai obtenu en couvrant une grande feuille de papier Canson avec mes bâtons de rouges à lèvres, tous ceux dont je n’aimais pas la teinte sur mes lèvres. J’ai fait glisser les bâtons rapidement sur le papier, un après l’autre, dans un mouvement de va et vient qui crée des formes évoquant un peu celle des sapins, parce que les lignes en début de mon élan sont plus larges et vont se rétrécissant en formant un semblant de pointe. Le projet m’attend sur la table, déposé à côté de mon ordinateur. Deux crayons sont déjà prêts à être utilisés : un vert à pointe très fine, un autre vert à pointe arrondie et dont l’encre crée un effet métallisé.

Je pense que le résultat de mes expérimentations sera catastrophique, mais je vais quand même me prêter à l’exercice sans réfléchir, car je n’en peux plus de me laisser freiner par les questions, les concepts, les élucubrations farfelues. Je vais essayer de laisser parler mes mains en ne me décourageant pas de l’aspect que prendra ma composition. Le plus dur, c’est de ne pas abandonner après deux minutes, de persévérer, que le résultat me plaise ou non. Il ne peut que se produire deux choses : le résultat pourra être sauvé si je l’aborde d’une certaine manière, en cours d’exercice, le résultat sera un fiasco et aura servi à me défouler. Je pourrai alors jeter mon papier, ou le garder pour me rappeler qu’il m’arrive de traverser des mauvaises passes, quoique les mauvaises passes ne s’oublient pas facilement…

Je me sens à un carrefour de mon évolution artistique –bien que je n’aie rien d’une artiste. Je ne sais plus s’il faut que je me représente à l’avance ce que je veux dessiner sur mon papier, sur ma toile, ou s’il faut plutôt que je laisse les lignes, les formes, les couleurs, m’amener vers un sujet auquel je n’aurais jamais pensé.

Ce sujet, en outre, qui prend forme à mon insu la plupart du temps par le seul mouvement du pinceau ou du crayon, reçoit ensuite les lignes et les courbes nécessaires à sa facture figurative au prix d’efforts inimaginables parce que je ne sais pas dessiner et que je ne maîtrise pas les lois de la perspective. Ce sujet, encore, une fois qu’il ressort de mes masses informes, devient le prétexte à une approche presque scientifique : je vais commencer par petit pour aller vers plus grand, je vais commencer par une teinte très pâle pour aller vers plus foncé… je vais aborder le sujet à l’endroit, puis à l’envers, puis en juxtaposant endroit et envers… ça ne finit plus !

Je vais peut-être aller marcher, là, là, pour retarder le moment de la catastrophe…