Les productions Badouz

Framboisier urbain pour terrasse.

J’aime le chiffre 13. J’essaie de trouver dans mes souvenirs un événement qui serait survenu quand j’avais 13 ans, soit il y a de cela 45 ans. Rien ne vient. J’avais déjà mes règles à 13 ans, je les ai eues à 11 ans alors que je fréquentais l’école primaire Les Mélèzes. J’avais déjà commencé l’école secondaire, au Séminaire de Joliette, je l’ai commencée à 12 ans. J’aime l’idée du 13 à la douzaine, quand on achète du blé d’Inde en épi directement du producteur, en ce sens que je n’ai jamais bénéficié de cette petite douceur au marché d’alimentation Métro ou Provigo. Quand je travaillais les premières années à l’université, mon numéro de poste téléphonique était le 1301, que je déclinais ainsi, treize zéro un. Après, ce fut le numéro 8873, qui contient phonétiquement le chiffre treize mais c’est tiré par les cheveux parce que je ne disais jamais que mon numéro de poste était le huit mille huit cent soixante-treize, je ne disais pas non plus que c’était le quatre-vingt-huit soixante-treize, je disais toujours, et comme tout le monde, huit huit sept trois.
Huit, c’est la marque française de soutien-gorge très légers que j’ai portés quand j’étais adolescente. Maintenant, je porte des soutien-gorge costauds comme si je partais en guerre, non pas que la taille de ma poitrine l’exige, mais plutôt parce que je trouve ces modèles confortables. En fait, à chaque fois que je suis sur le point de mettre un soutien-gorge costaud comme si je partais en guerre, habituellement en début de journée, j’entends ma voix intérieure qui se plaint, elle me dit « Oh non, pas ce gros attirail encore aujourd’hui », mais une fois l’attirail en place, après quelques contorsions car certains modèles sont dépourvus d’agrafes et doivent être passés au-dessus de ma tête, je ne ressens aucun inconfort. Huit, c’est encore le chiffre des unités dans mon âge, à savoir 58 ans. C’est le chiffre des dizaines dans l’âge de papa, à savoir 86 ans. J’allais écrire que huit c’est encore le nombre de plantes qu’il y a dans mon bureau, où je suis en ce moment, mais je me rends compte qu’il y en a neuf.
À propos des plantes, j’ai décidé de mettre mon orchidée dehors, sur la galerie avant orientée presque plein sud, mais comme il y a un lierre qui protège la galerie, elle est plutôt à l’ombre, mais bénéficie de plus de lumière que dans la maison. À propos des plantes encore, j’ai rempoté mon Anthurium cet après-midi. Il commençait à étouffer dans son pot de grosseur moyenne. Ne trouvant pas de pot plus gros à la maison, j’ai séparé les tiges en essayant de démêler les racines toutes emberlificotées, et grâce à ma patience légendaire je dispose maintenant de trois Anthurium au lieu d’un seul.

Inukshuk

J’ai passé énormément d’heures ce week-end sur la toile que j’ai trempée dans l’eau du lac, il y a deux semaines, tellement j’étais déprimée de ne pas savoir comment l’approcher. Je m’y prenais d’une manière cérébrale, j’étais à la recherche d’un concept, j’étais dans le champ. Je le savais, que j’étais dans le champ, or je m’obstinais, incapable de lâcher prise. L’approche s’est décidée d’elle-même, bien entendu, à travers le geste, en couvrant une masse par-ci et une autre par-là. En fin de journée aujourd’hui lundi, j’ai su de quelle manière j’allais m’y prendre pour créer ma composition. C’est dire que pendant quatre jours, j’ai travaillé sans savoir si je ne faisais pas tout ça pour rien. « Tout ça » désigne des masses couvertes d’encre que j’applique avec des crayons gel. Chaque masse me prend quand même pas mal de temps car le crayon ne trace qu’une ligne fine sur laquelle je reviens souvent. « Quatre jours » sont les jours que nous avons passés au chalet, dans la mesure où je ne transporte pas la toile d’une maison à l’autre. Je la laisse là-bas, au lac Moyre, ainsi que la boîte de crayons.
Denauzier a de la difficulté à bien dormir dans notre nouvelle acquisition. À ce jour, nous avons essayé trois matelas sans succès. Il faut dire que le lit est petit, les couvertures pas assez grandes et le plancher pas trop de niveau. Pour ma part, je dors plutôt bien. Une des nuits que nous venons de passer là-bas, j’ai rêvé que mon amie contrebassiste qui vit en Allemagne me disait à quel point il est important de bien gérer sa vie. Elle me faisait savoir qu’il est essentiel de se donner une ligne de conduite et qu’il ne faut pas trop en déroger. Je l’admirais de me parler si sagement, d’autant qu’elle était la preuve vivante qu’une vision à long terme donne d’excellents résultats.
Dans mon nouveau patelin de ma nouvelle vie dans le bois, j’ai trouvé une âme charitable qui accepte de marcher avec moi dans le but de contrer les ours à deux, c’est moins apeurant que de les rencontrer seule. Nous avons marché avec des grelots attachés à nos poignets pour nous annoncer en cas de présence d’ours, même si j’ai lu quelque part que la technique des grelots n’est pas très efficace. Nous avons marché huit kilomètres. Au début j’avais chaud, alors j’ai enlevé ma veste, mais assez rapidement il s’est mis à pleuvoir, alors j’ai remis ma veste, et la pluie ne s’est pas arrêtée. Et de légère, elle est devenue drue. À notre retour, nous étions complètement trempées. Il faut croire que nous sommes elle et moi de tempérament spartiate car nous nous sommes quittées à la croisée de nos chemins respectifs en nous remerciant l’une et l’autre et en nous souhaitant de reprendre l’expérience de la marche –pas forcément sous la pluie– dès que possible.

– Vous êtes une dame Lépine, n’est-ce pas ?, m’a demandé la cardiologue quand elle s’est glissée derrière le rideau pour venir interpréter les photos prises par la technicienne.
– Mme Longpré, a rectifié la technicienne avant que j’aie le temps d’ouvrir la bouche.
Il me semble avoir entendu le mot « anomalie » entre la technicienne et la cardiologue, quand cette dernière est enfin arrivée pour interpréter les résultats de l’échocardiographie. Or, sa seule courte phrase a été la suivante, au terme d’une vérification de trois secondes et quart :
– Tout est bien.
– Tout est bien ou tout est très bien ?, ai-je voulu m’assurer.
– C’est une question de nomenclature, a répondu la dame. Si vous voulez que ce soit très bien, je peux vous dire que c’est très bien. Mais pour nous, cardiologues, seul un cœur non opéré peut être très bien.
– Il n’y a rien à signaler, donc, ai-je répondu en m’y prenant autrement pour l’amener à me parler de l’anomalie.
– Rien à signaler. Tout est très bien, a-t-elle dit pour me rassurer. Nous allons vous rappeler l’an prochain, ou peut-être même dans deux ans seulement, tellement c’est très très bien.
Riche de ma bonne santé cardiaque et de ma découverte du livre paru chez Gallimard qui va me coûter 59 $ plus taxes, je suis sortie de l’hôpital en voulant faire plaisir, encore une fois, à mon Fitbit.
– Prends ton temps chérie, ne t’inquiète pas, j’ai plein de choses à faire pendant ton examen, m’avait dit mon mari en me déposant devant l’hôpital quelque deux heures plus tôt.
– Si c’est comme l’autre fois avec ma mère, avait-il ajouté, tu vas attendre trois heures avant que ce soit ton tour, de toute façon.
Sur ces paroles encore fraîches à ma mémoire, je suis donc partie au centre-ville à pied faire une transaction à la Banque de Montréal. Après la transaction, j’ai traversé la rue pour me rendre au Van Houtte, où je sais qu’il se trouve un appareil téléphonique public, objet sur le point d’entrer dans la catégorie des antiquités. J’ai glissé mes deux 25¢ pour obtenir la communication, mais le deuxième 25¢ a été rejeté. J’ai glissé à nouveau le deuxième 25¢ plus lentement, mais il a aussi été rejeté. J’ai essayé avec un troisième 25¢ qui traînait miraculeusement dans ma poche, et il a aussi été rejeté. On pourrait penser que l’objet antiquité fonctionnait comme encore plus autrefois avec un seul 25¢, or ce n’était pas le cas.
– Enfoncez bien votre pièce, continuait de dire la dame de sa voix automatisée au bout du fil.
J’ai fini par m’adresser à la jeune fille qui travaillait derrière le comptoir qui m’a transmis sans problème le téléphone du magasin.
– Chéri ?, fut mon premier mot à mon mari. Où es-tu ? Dis-moi où tu es et je vais aller te rejoindre, ai-je même ajouté, encore toute à l’élan d’avoir si bien marché.
– Je suis devant l’hôpital, a répondu mon mari, je t’attends depuis une demi-heure.

Merci à la technicienne de m’avoir fait connaître l’existence de ce livre.

Je suis tellement bien suivie par ma nouvelle cardiologue que dès hier jeudi à la première heure –c’est le cas de le dire car je suis arrivée avant l’ouverture de la clinique–, je devais me présenter à l’hôpital pour une échocardiographie. J’ai été la patiente d’une technicienne ayant toutes les qualités –beauté naturelle, discrétion, compétence– dont j’ai découvert, parce que le livre était bien placé à côté de son clavier d’ordinateur, qu’elle était en train de lire Lettres à Anne, un livre brique épaisse qui regroupe les 1 218 lettres que François Mitterrand a écrites à Anne Pingeot.
Advenant que les lettres soient courtes, me suis-je demandé en me rhabillant, est-ce que je ne me lasserai pas de les lire une à la suite de l’autre, en ce sens que je vais goûter un fragment pour le quitter aussitôt, et que je vais sentir s’installer un rythme répétitif qui va finir par m’endormir. En même temps, c’est assez prétentieux de ma part de penser que je pourrais n’être pas touchée par la plume de François Mitterrand. J’aurai l’occasion d’y revenir, de toute façon, puisque je viens à l’instant, ce matin vendredi, de commander le livre par téléphone à la librairie René Martin.
– C’est assez cher, m’a dit la jeune fille au téléphone, pour s’assurer qu’elle ne le commandait pas pour rien.
– C’est combien ?, ai-je demandé.
– C’est 42 $ avant taxes.
– Ce n’est pas cher, ai-je répondu en précisant qu’il y a beaucoup de pages puisqu’il y a beaucoup de lettres.
– Je me suis trompée madame, a rectifié la jeune fille, c’est 59 $ avant taxes.
– Ce n’est pas cher non plus, ai-je conclu.
J’ai souvenir d’un livre écrit par leur fille, Mazarine Pingeot, dans lequel il me semble avoir lu que Mitterrand, à la fin de sa vie, avait hâte pratiquement d’être sous terre pour ne plus subir les tensions du couple qu’il formait avec Anne, tensions qui s’avéraient être la répétition de celles qu’il avait connues avec Danielle. D’ailleurs, dans ce livre de Mazarine, n’était-il pas question d’un médecin avec lequel Mitterrand, en toute fin de vie, passait plus de temps qu’avec Anne ? D’ailleurs (bis), un livre n’a-t-il pas été écrit par ce médecin et mis en circulation par le monde de l’édition, pour en être retiré aussitôt, pour une question de droits d’auteur ou de permissions de la famille ou… ? Triple d’ailleurs, Jacques-Yvan n’aurait-il pas lu ce livre en le téléchargeant quelque part sur Internet ?
Ce serait une agréable surprise, quoi qu’il en soit, que d’être portée par la beauté des sentiments de Mitterrand tout au long du millier de lettres, pour contrebalancer la non beauté de la lassitude à laquelle réfère mon paragraphe précédent.
Comble du narcissisme. Non seulement ai-je douté de l’intérêt qu’aura sur moi la plume de Mitterrand, mais aussi ai-je eu le culot de penser, j’étais en train d’arpenter les corridors de l’hôpital pour en sortir lorsque cette pensée m’a habitée, que c’est un peu ce que je fais, sur mon blogue, écrire une lettre par jour à mes lecteurs abstraits, non incarnés, à mon large public qui ne se lasse pas, jour après jour, et ce depuis maintenant 1 384 jours…