Dans quelques jours, mon frère aux grandes pattes d’ours aura cinquante ans. Trois jours avant lui, j’en aurai cinquante-trois. Je vais entamer ma nouvelle année dans une forme moyenne. Je suis contente de constater que mon frère entame son cinquantenat avec un visage qui rayonne de vie, des yeux pétillants, très bruns, des fossettes et un air taquin. Nous sommes nés à trois ans et trois jours d’intervalle. On m’a avertie dans la famille que cette année la priorité irait aux grandes pattes d’ours. Ma sœur m’a téléphoné au travail ce matin pour me donner les dernières précisions —it’s a surprise !– à savoir qu’il faut cacher nos autos, etc. Elle a terminé la conversation en affirmant que ce serait une belle journée. Je l’espère de tout cœur. J’ai eu droit à mon propre cinquantenat de toute façon, à l’époque de jadis quand François était vivant. Il voulait m’amener à Paris, mais je soupçonnais qu’il n’avait pas le budget nécessaire. Je suis un peu soulagée, même si la raison en est la maladie et la mort, que l’on n’y soit pas allés et que son endettement n’ait pas été plus grand.

Cela me rappelle les soupers au restaurant où ma grand-mère nous emmenait quand j’avais dix ans, donc les pattes d’ours seulement sept. Papa et maman partaient tous les ans passer le mois de mars en Floride. Pour mieux traverser le mois, grand-maman, qui nous gardait, nous amenait au restaurant Ste-Rose, à Joliette, manger des mets chinois les dimanches soirs. Je n’aimais pas cette sortie. Il me semblait que cela ruinait mon père, ces bouches à nourrir au restaurant, d’autant que pour l’occasion nous portions nos plus beaux vêtements –encore des dépenses payées par papa.