Il s’est passé ceci hier soir. D’abord, nous manquons d’électricité. En me rendant boire de l’eau dans la cuisine, je me rends compte que l’horloge ne fonctionne plus, la pile est morte. De retour dans le salon pour récupérer l’usage de mon cher canapé, où j’étais avant que d’avoir soif, c’est le petit réveille-matin de table que je découvre inanimé, plus de pile non plus. Alors dans le noir, les mains sur ma cicatrice, une fois bien étendue, ce qui me prend quand même un petit moment, tripote l’oreiller par-ci et aplatit l’autre par-là, je me laisse porter par mon propre tic tac interne.
– Ce n’est pas toi qui fais ce bruit-là, maman ?, s’exclame l’autre jour Emmanuelle, visiblement dérangée par le manque de discrétion de mon appareillage bionique.
– Quel bruit ?, lui ai-je demandé, ayant presque oublié que je sors d’une intervention chirurgicale majeure.
La question d’Emma m’amène à prendre conscience, d’ailleurs, que Lance Armstrong ne me pédale plus sur le sternum.